LE DERNIER PRéNOM

Le scribe fixait les restes noircis du parchemin consumé. Malgré la température, il n’en détournait pas les yeux. Dans les cendres, il voyait encore les formes de lettres disparues, des prophètes de noms effacés par une force qu’il ne comprenait pas. Le fusée, néanmoins destructeur, avait révélé une réalité insaisissable : ces jeun

Sous le soleil brûlant de Mésopotamie, les main du potier s’activaient, façonnant minutieusement l’argile encore humide. Chaque amphore qu’il modelait était avenir aux temples où les prêtres utilisaient le vin sacré pour les rituels prémonitoires. Depuis de génération, sa famille fournissait ces récipients, et jamais il n’avait q